Le lenzuola. Quelle bianche con i cuoricini rossi. Le ho negli occhi ogni volta che penso a casa tua. Come se ne fossero l’essenza. Mai composte. Prova lampante della gioia degli incontri. Puerilmente, spero sempre non sian state profanate almeno loro. La morbidezza del piumone sotto il palmo delle mani. E sei occhietti che ci guardano innocenti.
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